Наверное, это глупо… Да не наверное, конечно это глупо! Посвящать стихи тем, от кого отворачиваешься. Убегать от взгляда, прятаться за льдом, а оставаясь с собой один на один опять чувствовать эту дрожь в теле и холод по спине. От того, что снова все не так. От того, что так, как было очень глубоко засело где-то анутри и не хочет уходить, да еще и греет. И как сложно просто контролировать все… Даже не знаю, зачем… Просто так получается, само. Стихи вылетают как птицы, даже на черновике лишь пара исправлений… И так все это снова сильно, снова хлещет по лицу. Все происходящее дарит настоящее вдохновение, но как же, тем не менее, режет… Это необъяснимое чувство. Внутри все рвется обратно, просто быть, как-нибудь, лишь бы к тебе. За все на свете. А в голове "НЕТ! НЕТ! НЕТ!"
И да, сердце я не слушаю. Кроме разума кричит еще и гордость. Но вдохновение, оно стирает все. Оно позволяет жить тому, чему запрещает все мое разумное существо. Я не понимаю, как…
Ведь все, что было, это так… Да никак. Даже нету никаких причин так все помнить. И ты не помнишь, да даже если и помнишь, то не думаешь. А у меня опять бардак в голове, как же выматывает…
