Я часто задумываюсь над тем, можно ли позволить себе быть счастливой, но никогда не нахожу ответа. Почитывая "Четвероевангелие" и прочую душеспасительную литературу, убеждена: человек рожден для счастья, счастье же - тот смысл, который он сам придает собственной жизни, так что нечего сидеть на месте и ныть. И тогда я бегу из постылого дома, хамлю незнакомым людям и завожу новые странные знакомства. Я красиво читаю собственные стихи, штудирую японскую литературу, готовлюсь к ЗНО по украинскому и мечтаю о самостоятельной поездке во Львов. А потом действие душеспасительных книг заканчивается и наступает состояние, близкое к похмелью - меня тошнит от собственной наивности: как я вообще могла надеяться на нормальную жизнь, дура. А что, если я, как истинная христианка, обречена на страдания, обязана до скончания реинкарнаций тащить свой крест, без которого я вроде как уже и не я? И тогда я в панике ищу тяжелую мертвую перекладину у себя на плечах, которую какое-то время перестала замечать, и успокаиваюсь только тогда, когда оказываюсь на грани удушения под этим крестом. И так меня болтает всю сознательную жизнь, но кем, кем я останусь, если меня перестанет болтать?