23 февраля. Я звонила тебе. Поздравляла с праздником, ты был так рад, все было просто замечательно. Прошел ровно час. Звонит твой отец, голос ужасный, связь плохая, слышу только отдельные фразы: врачи..в больнице..вкололи..Роме стало плохо…сердце не выдержало. В глазах потемнело. Руки судорожно стали искать другой номер твоего отца, чтобы точно все узнать. Но ответа не было. Были море слез на моих щеках и целая ночь скитаний по городу, в котором заблудиться - раз плюнуть. Мне сказали ждать до утра. Только было неясно, чего ждать? Но я ждала. Каждая минута ожиданий была мучительнее ада. Часы бежали, как минуты, а минуты длились, как часы. Я по-настоящему еще ничего не понимала, но все-таки мозг, наверно, осознавал все. Все. Вы никогда не задумывались, какое это роковое слово? Всего лишь три буквы, а какой смысл? Все. Все. Все. В голове у меня это слово прокрутилось более тысячи раз. Я, наверно, даже пыталась молиться, но не помню толком такого. Звонок в шесть утра. Его голос. Только после операции. Знаете, ужасно больной и уставший. Его слова я слышала тоже обрывками: Родная моя…да все нормально же…прекрати плакать…отец забирает меня…послезавтра уже встретимся…целую. А сейчас я тупо жду. Опять. И снова это слово. Все. Вы никогда не задумывались, какое это прекрасное слово? Все. И сразу становится намного легче. Все. Все прошло и теперь все хорошо.

Берегите близких вам людей, пожалуйста. Однажды может стать поздно.