Руки у неё были в угле, и я заметил, что всюду были рисунки, и на каждом — один и тот же мужчина
Я спросил, ее ли это рисунки - Да - Все? - Да Я не стал спрашивать, кем ей приходится мужчина на рисунках, мне и без этого хватало на сердце гирь. Столько раз рисовать можно только того, кого любишь и по кому скучаешь