Ты сгораешь от пряного чувства.

В каждом вдохе читается боль.
Быть одной — это тоже искусство,
Но не слишком почетная роль.

Скольких рук ты уже обжигалась?
Скольким верила, скольких ждала?
И ни с чем за душой оставалась,
Но любить прекратить не могла.

Все не с теми ты, видно, сближалась,
Все не тем посвящала себя.
И забвение мукой казалось,
И душила тоска, как петля.

Линчевало осипшее горло
Послевкусие прошлых потерь.
Там обиды превысили норму,
Поселив на душе метель.