А из моего окна вид на кладбище. Кресты, могилки, венки, оградки, каштаны и сирень…Кучи кладбищенского мусора - салфетки, искусственные цветы, облезлые венки, спиленные ветки. Все засыпано снегом. Мертвецы спят в гробах под уютным снежным покрывалом. Могилы - сугробы. Горит одинокий фонарь. Жаль, луна ещё не взошла. Чьи тела покоятся здесь? О чем они мечтали? Думали о чём? И ведь где-то они засыпали, и ведь с кем-то они засыпали… Пока не уснули вечным сном. Теперь они все вместе, и каждый из них одинок. Кто-то богат, кто-то беден. Что ж, после смерти одному лежать в дорогом гробу, другому в дешевеньком…
Будет Пасха. Праздник для цыган и побирушек. Старушки в платочках разложат крашенные яички, печеньки на могилы, перекрестятся и дальше пойдут.А за старушками уж ватага цыганчат с пакетами, покидают туда всё в кучу. Смеются. Вечером потащат полные пакеты. Я люблю Пасху. Не знаю за что, но люблю. Интересно смотреть в окно за этим праздником, за людьми, за словами, за поступками. А главное - тогда здесь есть люди. Живые.
Хорошо гулять по кладбищу весной. Тепло. Солнышко, сквозь нежные листья каштанов, бросает пятна на землю. Трава пробивается и торчит ежиком под ногами. Ежик этот, правда, не колючий, а мягкий, гладкий. Осторожно нужно проводить по нему рукой - не примять бы. Весной спешат заботливые родственники покрасить оградку, подправить крест, выполоть сорняки, засадить свежих цветов. Весной преображается даже мёртвое царство. Легко тут дышится, можно взять томик Цветаевой и почитать её такие взрослые стихи. Можно собрать букетик. Красивее кладбищенских нет цветов.
Наступит лето, и жарким, душным днем, когда на востоке собираются тучи и маячат вблизи обещая грозу, не плохо пройтись по затененным аллеям, подышать горячим воздухом, обмахиваясь каштановым листом словно веером.
Кладбище мило в любое время года. И жить тут - никаких хлопот. И мне там уж готово место. Два года… Два жалких скоротечных года. И я с вами, друзья! Я буду с вами! Да, я болен. Я болен…