Она только изредка пахнет духами.

Все чаще – табачным дымом.

Чем больше ее проклинаю стихами,

Тем больше она любима.

И стоит ей только сказать мне, что в восемь

Назначена наша встреча,

Бегу, как безумный, сквозь улицы. Осень.

А там… Там июльский вечер.

Она опоздает, а, может быть, вовсе

Останется где-то между,

А, значит, смотреть, как трамваи привозят

В вагонах пустых надежду.

И девушки, воздух вечерний вдыхая,

Пройдут, улыбаясь, мимо.

Когда они сладкими пахнут духами,

Мне так не хватает дыма