я знал, что нет любви без приключений,
но есть любовь без памяти и сна.
и я скажу без преувеличений:
грудная клетка стала мне тесна,

когда за дверью голос Ваш услышав,
я сам хотел бы превратиться в звук.
мы стали чуть знакомей. но - не ближе,
чем ровно до пунктира Ваших рук.

я видел, как подростки вены режут,
как взрослые несут в руках цветы,
чтоб мир для их любимых был безбрежен,
но горем или счастием святым?

вот в чем вопрос, который мной не задан
Вам, кто в моей любви не виноват.
ко мне Фортуна повернулась задом,
но, может статься, тем она права,

что Вам так лучше: без моих истерик,
букетов роз, подброшенных под дверь,
экспромтов, сказок, бытовых мистерий,
и чашечек, пропущенных по две.

я стану одуванчиковой пылью,
осенней нежелтеющей листвой
всем тем, чем люди не были - и были,
слезинками дождя на мостовой,

больничным скрипом опустелых коек,
сияньем теплым вечного огня…
я стану нетревожащим покоя,
который Вы создали без меня.

пускай бинтом наложены запреты -
переживу; не Ваша в том вина…
влюбленный в луч безудержного света,
струящегося
с Вашего окна.

Стэф.