Бывало, идешь по улице, идешь просто так… никого не трогая..рассматриваешь витрины магазинов, читаешь объявления…наблюдаешь за случайными прохожими..
Кто-то из них блондин, а кто-то брюнет, кто-то весел, а кто-то сердит, кто-то молод, а кто-то стар. Все они куда-то спешат. Бегут. Кто на работу, кто на встречу с любимой бабушкой, по которой наверняка очень соскучился.
А я все иду, иду просто так, без цели. Иду, а хочется просто лечь и лежать… посреди улицы…лежать и кричать.
… все лучше, чем вновь возвращаться в пустую квартиру, в квартиру, где никого нет. Никого и ничего.
Есть только старый потрепанный томик, с какими-то лирическими стихами, стихами о любви…
Ах, как она любила этот томик. Как восхищалась каждым стихотворением. Вновь и вновь перечитывая его. И наверняка, зная все наизусть…
Ах, как она звонко смеялась, когда я со всей серьезность читал ей хоть одно стихотворение. Как надувала свои губки, когда я исправлял ее.
Ведь она не любила критику, любила ласку.
Она была мила и всегда улыбалась. Бывало, придешь уставший, только взглянешь на нее, как сразу хочется петь!
Знаете, сколько безумных поступков совершили мы с ней! Сколько раз мы гуляли под дождем, веселились, дурачились, сколько раз убегали от злого охранника вишневого сада, строили гримасы прохожим…
Ах, эти прохожие… прохожие-то остались, а ее нет. Нет и все.