Я ловлю твои руки налету и пытаюсь забыть о том, что было сказано. Ты крепко меня обнимаешь, говоришь, что укроешь. Только вот от чего, думаю я? От бурь я укрою себя сама, от мятежности - укрываться нет смысла. От холода? Но ведь я с тобой, холод мне всё равно не страшен. Я пишу. А когда пишу, мне тем более ничего не страшно. Чего еще бояться? Одиночества, разве что. Но к нему я настолько привыкла, что не могу уже бояться его. Почему? Ты когда-то уйдешь, все когда-то уходят. Один, второй, третий. Я, словно наблюдающий, иду мимо всех людей, невольно касающихся моей жизни. Вот я и боюсь, что ты такой. Хотя, наверное, где-то я жду этого. Но почему, спросишь ты? Просто потому что я привыкла, отвечу я. Ведь когда предательств больше, начинаешь привыкать к худшему. Но вот он ты, и я снова ловлю налету твою руку. Ты рядом. Передо мной, ты стоишь прямо тут. А что мне делать? Что прикажешь делать, если ты внезапно развернешься и захочешь уйти? Это может произойти через год, а может и завтра. Не имеет значения, если в конечном счете ты по-любому уйдешь. Не имеет значения, буду я страдать или нет. Ведь я привыкла, а если привыкаешь к худшему, то это уже не отлепить. Как клеймо, выгравированное на душе. Не вывести. Но я все равно возвращаюсь к мыслям о тебе нынешнем. Ты стоишь передо мной. Улыбнулся. И я всем своим нутром сдерживаюсь от слов, комментирующих улыбку. Я должна привыкнуть. Должна свыкнуться с мыслью о том, что ты со мной. Как и с той же мыслью, что в любой момент ты сможешь уйти. Я привыкну. Я обязательно это сделаю, правда, я обещаю. Сама себе. Но ты берешь меня за руку, и все мои мысли развеиваются в минуту же. В пух и прах. Всё. Нет ничего. Только вдох - выдох… вдох. Выдох. Мы одни. Во всём городе, во всём мире. Сейчас. Завтра. Потом. Мы одни. И ты улыбаешься.

© by Ksenya Kits