Вчера вечером я поужинала таблетками. Они оказались настолько путевыми, что за ночь во сне сами собой сочинились два стихотворения (которые с пробуждением я благополучно забыла). А пришла в школу - под конспект об экзистенциализме отлично написался томный верлибр, напоминающий Бальмонта, как если бы тот был Элюаром. (Не зря только что пальцы выбили Больмонт)

Существует такая примета: если ваш день начинается с темы экзистенциализма и Кафки, добра от него не жди. Едва заслышав: "Слово длинное, записывайте по слогам: эк-зиии…" - бегите, куда-нибудь подальше бегите, прячьтесь под стол, прикидывайтесь насекомым и на все вопросы нечленораздельно урчите. Вопросы, как правило, могут задавать такие: б-жэ, за что ты его любишь?! Я сразу не сориентировалась и урчать не стала. А вокруг продолжают вешаться на мой инструмент интуитивного познания: я Кафку не читал, но судя по биографии… (ага, съязвила я, "пастернака не читал, но осуждаю") и, воздев палец горе, толково объяснила, что, блять, Кафку надо ощутить.

А потом стало понятно, что толковость моих объяснений очень субъективна.

А вообще, мы ладим, да.

— Леша, возьми пакет. Не забудь его в кабинете. Гер, напомни ему.

— Саша, напомни мне, чтобы я напомнила ему.

— Леша, напомни мне, чтобы я напомнил Гере, чтобы она напомнила тебе.

— Замееетано.

— А о чем?