за окном в агонии бьётся город, все дороги не в Рим - к твоему подъезду. знаешь, проза бывает уже не новой, а стихи всегда словно сотня лезвий. я люблю твой запах. и я скучаю. каждый вечер вспорот и память душит. у тебя глаза - спелое отчаянье. проходи обутый. можно прямо в душу.