Я читаю книгу "Тепло наших тел". Наверно, после выхода фильма это станет мейнстримом, как когда то сумерки. Но это не важно. Она мне нравится. Я чувствую, что понимаю Р. Ты умер, и это не круто. Я будто тоже умерла, с одной лишь разницой - я знаю свое прошлое. Но это не уменьшает моей боли. И не делает меня живой. Всё, что со мной происходит, как будто сквозь целлофан в моей голове. Ничего не вечно. Все сделано в Китае. Из дешевого фарфора. Иногда бывает… Что то. Что то из старой, наполненой эмоциями жизни. Что то приятное. Я становлюсь почти прежней. На мгновение… Мне кажется, что я снова я. Рыжая девчонка с яркими глазами и большущим сердцем. Мне начинает казаться, что я прежняя… И… Нет, показалось. Израненное использованное и разбитое как тот же фарфор тельце. Грустные серые глаза из впалых глазниц. Я думала, будет больно осознать, что действительно ВСЁ. Я разочарована. Мне не больно. Мне пусто. Я больше не чувствую.