в моей одиннадцатой квартире
чёрный десятый час.
я - третий лишний, мишень в тире,
сломанная зап.часть.
выпитым кофе стекают дни,
курятся табаком.
иногда всё меняется одним
телефонным звонком.
мои стихи - это крик о помощи,
гильотина опущена мне на шею.
знаешь, люди ведут себя как овощи
в отношениях.
люди сейчас сердцами барыжат,
странно, не дети, вроде уже большие.
скажи мне, как тебе не хватает рыжих.
их тонких пальцев где-то в районе шеи,
сиреневой аромагии кофе-чая.
я по тебе скучаю?
да нет, ведь мы ни разу ещё не виделись.
просто это лето такое выдалось –
наизусть, напрочь, навылет, в наизнанку.
ставь на меня свои водяные знаки
стихами, которые лучше моих раз в сто.
а мне бы найти жжёную кнопку стоп
и остановиться.
твоя ладонь не станет моей рукавицей,
моим губам не спасти твои от мороза.
я устала стихами.
выходит какая-то недопроза.
мои рифмы больны склерозом.
ты несись не ко мне в бело-красной скорой
с позвякивающими крестиками в ней.
ты нужнее там, где содом и гоморра, то есть на самом дне.
я-то что? я затягиваюсь беломором
и вижу тебя во сне.
мне хочется послать к тебе все мои дилижансы,
сутулые кадиллаки, такси с трёхзначными номерами.
пусть придётся денежно издержаться,
чтоб мы родились как факт
и какое-то время
не умирали.
но у меня денег только на суп с котом
и сигареты, и сборник стихов
о дурацких моих
влюблённостях.
позвони мне, расскажи мне о том,
как у тебя там одни неопределённости:
как она, любовью к тебе иссечась,
рядом с тобой сейчас.
как джазмены поют у тебя в ушах.
с кем ты пьёшь рассвет на брудершафт.
как вы с нею - роза и аспирин.
я - горошинка между твоих перин, не дающая спать ночами.
или просто рассказывай мне о своих делах - ведь они у тебя как сажа бела,
вместо пробелов, пропусков
и молчаний.
у тебя там коньячный кофе, без полчаса полночь.
мой дом объезжает любая скорая помощь -
они не приедут.
даже если я стану как овощ
с ампутацией сердца, слепоглухонемой.
ну а ты, весь из себя не_мой,
ты обо мне даже ведь
и не вспомнишь?
давай просто закурим по обе стороны телефона,
за разными мониторами по сети.
такие чувства родом из заболеваний подкожных -
ты не живёшь в моём плеере, но штормишь фоном
на 11 баллов из 10 возможных
и невозможных.