А знаешь, я поняла. Ты говоришь, что любишь, но ведь это не любовь, чтобы ты там не говорил. Ты можешь спорить, утверждать, что я не права, что я не могу знать, что ты на самом деле чувствуешь… Но это не любовь.
Я вижу это по поведению. Я чувствую это по поступкам. И я знаю намного больше, чем ты думаешь. Я ведь никогда не любила изворотливость, помнишь?
Еще… а что еще? Еще когда-то ты был для меня чем-то светлым, почти святым, чистым, безукоризненным. Сама тактичность, добродетель и искренность в одном лице.
Сейчас это эволюционировало в грубость, самолюбие, глупое упрямство и глухоту. Ты глух к словам других. Ты больше не слышишь биение сердец людей, которые тебя окружают.
Это оставляет брешь внутри меня.
И ты говоришь, что любишь, только по тому, что я не твоя. Потому что когда-то ты этого сильно хотел. Всего навсего. Это желание, возникающее по инерции. Это не любовь.