В двадцать жизнь тебя ещё чем-то греет. В тридцать чувствуешь себя, как в клетке для канареек. В сорок кажется, что безнадёжно стареешь. В пятьдесят думаешь, что жизнь закончилась и предъявляет счёт.
А в шестьдесят узнаёшь что хотелось бы знать в пятнадцать ещё – от выстрелов в спину крылья растут быстрее.