Да никто к тебе не приедет, детка, ты здесь заброшена, словно сквот.
А последний твой мальчик – как огнестрел в живот.
А последний твой сон про то, как тебя убьют.
Ты же любишь нелюбящих. Все на таких клюют.

Мне всё кажется, он вернётся и скажет: «Детка, я был не прав»,
И останется здесь, со мной, так никем до конца не став:
Ни джедаем, ни Чаком Норрисом, ни маэстро, ни Карлеоне.
Я-то помню всего лишь запах да его огненные ладони.

И он будет тереться в шею мне, так, как я года три назад.
И всё будет скулить: «Прости меня за обойму твоих утрат.
Ты же милая, ты же солнышко, гавань блудному кораблю».

Бегбедер не ошибся, мальчик мой. Я давно тебя не люблю.