я вконец обнаглела.
мне кажется, что почти все литературные произведения, которые я читаю, написаны мной. ну ладно там раньше было отчётливое чувство дежавю - будто бы я это уже читала. но осознание собственного генияигорясеверянина растёт, и теперь мне мерещится, что я это не читала, а писала. сейчас вы ощутите, что это уписяться как смешно. вчера вечером я зашла на вьюи и прочитала Герин пост с отрывками из какого-то знакомого рассказа. приглядевшись, поняла - мой "Автонекролог". восхитилась собой как литератором (надо же, подумала, как я умею охеренно писать), растрогалась оттого, что Гера не забывает моё старьё и перечитывает его - в общем, слёзы счастья текли по моим хомячьим щекам. когда же я вбила пару строк в поисковик, то ли желая насладиться тем, как гугл выдаст моё имя, то ли стараясь отогнать блуждавшее около мысли сомнение насчёт своего авторства, я увидела вовсе не своё, а герино имя. б-же, как больно сжалось самолюбие, сердце, сфинктеры! будто бы во мне поковырялись арматурой. так сильно меня не ранил даже днепропетровский водитель маршрутки, обозвавший селяночкой за то, что я разговаривала в салоне по телефону (хотя в тот миг мне казалось, что это настоящая личная драма. каким я была глупышом). в общем, я очень смеялась, до слёз - я всегда смеюсь, когда мне больно, чтобы никто не догадался. правда, тогда в комнате была только я и тараканы, но перед тараканами тоже не очень-то хочется представляться размазнёй.
это ещё ничего. самое ужасное то, что, читая стихи, написанные задолго до моего появления на свет, я про себя ворчу: "эта падла украла мою строчку".