Когда я там, я не до конца понимаю, что это вселенская любовь. Но вот я сажусь в поезд, беру книгу, начинаю читать, но почему то в этот раз без особого интереса, медленно, растягивая каждую страницу. Отвлекаюсь. Слишком темно, слишком холодно, слишком неудобно, слишком не терпится что-то теребить в руках, мешает даже легкий лаунж. Я скучаю. Питер, господи, что ты со мной делаешь? Я же не думаю так о Москве, каждый раз когда оттуда уезжаю. Питер, вот ты прям какой то недоступный, всех влюбляющий в себя мужчина.