Часто смотришь на человека и думаешь: "Сейчас он со всеми, с толпой, смеется, разговаривает ни о чем, выглядит счастливым и довольным и ничего его не беспокоит, кроме мелких общих у всех неприятностей. И ведь все, кто находится в этой толпе выглядят именно так, ну разве что, кто-то не смеется, но в остальном редко кто выбивается. А что на самом деле у него в душе? Что его гложет, высасывает силы? Из-за чего, его глаза уставшие, смех чуть нервозный, чуть-чуть, совсем незаметно…А тот кто молчит? Действительно ли он необщителен? Или раздавлен грузом своих забот? "
Мне кажется мы не читаем чужие мысли, потому что не выдержали бы, у каждого есть свое, спрятанное, скрытое, под маской….и остальным не понять этого.
"У всех нас есть свои печали и горести, и, хотя их тяжесть, очертания и масштабы различны в каждом отдельном случае, цвет печали одинаков для всех…" (Диана Сеттерфилд. Тринадцатая сказка)