мой внутренний кот
спит у твоих ног
и ему тепло,
так, что вот.
я хочу говорить, а у тебя
голова болит.
черт.
нам не стоять рядом
на вокзалах/перонах.
нам не сидеть на соседних полках
и пить растворимый кофе.
нам не топтать одну землю
не рисовать солнечную систему.
не роптать на жизнь
и рассуждать о сценах
самых святых
ты мой удар под дых.
что теперь не уйти,
не поднять глаза
и не видеть не губ/не рук/не твоего лица,
да как же так жить - то, господи.
подо мной ворочаются апостолы,
как писал Антон Прада,
мне так хочется снова правды,
и совсем неохота финала.