На самом деле, здесь все просто и нет ничего нового. Все как обычно. Но это ебаный пиздец, понимаешь?. Это хуево. Неправильно, это очередной излом из которых и состоит вся моя двухминутная биография. "Добавить еще 2 секунды, и думай что к этому не имеешь никакого отношения." Но не получается, блядь. Принцип издох. Сломался. Я все себе представляю эту картину когда, да впрочем неважно, не имеет это никакого значения. Как и все остальное, тоже не имеет. Это как стоять на одной стороне дороги и увидеть, как на другой автобус сбивает человека (для густоты красок представь маленькую девочку со светлыми, но грязными в крови волосами, которая лежит уткнувшись лицом в асфальт в неестественной позе с согнутыми невозможным образом руками и ногами). А ты стоишь смотришь на все это, переходишь дорогу и идешь дальше. И ничего не чувствует кроме, не то шока, не то боли, ни то ненависти и презрения к самому себе. Только еще плюсом к этому, ты и есть тот человек которого сбили. Я не знаю как тебе объяснить, просто, одновременно ты здесь - переходящий дорогу и там, лежащий под колесами в неестественной позе с грязными волосами.
-
Вроде бы ты и мертв, вроде бы и жив, одеваешь привычный колпак шута. Выходишь на трибуну, кланяешься зрителям, зло улыбаешься, и как прежде корчишь безумца. Плюешься в бога, поливаешь аплодирующих зрителей грязью и неудержимо смеешься, хотя внутри тебя все молчит.
Распродать то что осталось, сдать подешевле тем кто возьмет, и все. Какая разница, цельными кусками или нарезкой, все ровно временное приобретение, все ровно будет бартер, все ровно отправляться в мусорное ведро. Плевать.
-
Не собрать осколков. Тот кто должен был спасать и кто обещал, никогда и не при каких обстоятельствах, не вернется.
Променяли - нехуй было быть слабым, сам виноват. Продолжаю жонглировать факелами, дай боже не обгорю.