Я не боюсь боли. Я не знаю какой у меня болевой порог, но довольно сильный щипок за руку не заставит меня даже моргнуть. Прокол уха не заставил меня плакать. Прокол губы. Прокол сосков выдавил слезинку. Мне не больно. Мне не страшно. Когда я злюсь.
Когда я злюсь, в моей голове нет ни одной мысли. Я лежу в кровати, одета в пижаму, смотрю в потолок. Одна рука прокручивает сережку в ухе. Моя старая привычка, только сейчас прокол свежий, из под застежки сыпется засохшая кровь на подушку. Вторая рука держит прядь волос, кончик которой я обсасываю. Хочу снова чувствовать себя живой. Девушкой с блестящими глазами. С рыжими волосами. Пахнуть яблоками. Мечтать. Слушать музыку. Кататься на спине у своего парня.
Мне не 40. А чувствую я себя именно так.
Я ненавижу людей в их массе. Я злюсь на них. Не люблю на них смотреть, не люблю среди них находиться.
Я переворачиваюсь на бок, обнимаю подушку. Боже, какой же ты мудак. Я тебя ненавижу и имею на это полное право. У меня есть причина. Эта теплая мысль заставляет меня улыбнуться и закрыть глаза.