Будоражащий поток воздуха дает мне пощечину. Я поднимаюсь по лестнице, убегая из этой московской преисподней с жирными бабами после 56, неадекватными детьми и вонючими мужиками. Вероятно, моя проблема в том, что я не люблю людей. А людей в метро тем более.
Выхожу на улицу. Уже стемнело. Черный район, с черными людьми. И это не Гетто, детка. Я не националистка и остальное, но когда лица кавказкой принадлежности не могут просто пройти мимо, не отпустив в мой счет что-то вроде «кс кс красавица», мне становится очень жаль, что нельзя спустить ядерную ракету на какую-нибудь Грузию.
Перед глазами как всегда провод из машин. Здесь вечная пробка. Вечная, бесконечная, увечная пробка. Лето, зима, весна, осень. Пробка. Здесь всегда пробка. И хоть убейся, но ты будешь в ней стоять.
До дома еще минут 15. До моей скудной коробочки. Через две палатки с шаурмой, где узбек грязными руками вам сварганит вкуснятину, два цветочных, где вам втридорога впарят помирающие розы, и пара остановок, где в это время обычно начинают свою пати местные алкаши.
Я так люблю тебя Москва. Я так люблю тебя район. Бежать. Без оглядки бежать.