говорят,
написать можно только о том,
что уже пережил,
а я тебя
непрерывно переживаю.
все бесконечное, конечно, временно,
только ты вот
кровоточишь и не заживаешь.
знаешь,
мне хотелось быть стальным стержнем,
а я вместо этого -
грифель карандаша.
стачиваюсь, сжимая зубы,
и совсем
не могу дышать.
а ты по-прежнему
монолитный и цельный,
здравствуй.
я это заслужила:
по привычке ехать до твоей станции,
а ветка метро
натянута,
как сухожилье,
и кажется, что вот-вот порвется.
как мы могли надеяться,
что Титаник
не разобьется,
если в наших стаканах с вИски
так много айсбергов,
и, к тому же,
на корабле бунт.
и все все надежды
бегут,
как крысы.
у меня в висках бьется не кровь,
а закатный финский,
где мы обреченно счастливы.
знаешь,
я ведь пыталась не раз
как в " вечном сиянии чистого разума",
только вот постоянно
прячу тебя в метафорах,
и пока за спиною
рушатся небоскребы
ты продолжаешь болеть
где-то там, у меня под ребрами.
Мария Нева