Было третье января,
Когда моя Аврора умерла.
Когда запах улетел с её одежды,
Когда из погреба украли всю черешню,
Я поняла: Аврора умерла.
Я не увижу её красные глаза.
Я не сыграю ей уже на фортепьяно.
И не застану её пьяной.
Мы поняли -
Аврора умерла.
И мы решили занавешать зеркала,
Но дождались пока придёт весна,
Чтобы пойти и всем сообщить:
"Аврора умерла".
Но ни одна слеза
Не увлажнила нам глаза.
Закончилась весна.
Аврора умерла.
Аврора умерла.
Ей сто семнадцать лет.
Все ждали этот день,
Но лишь не я, не я.
Я пью её вино,
Мне грустно и светло.
Мне сто семнадцать лет…
Украли всю черешню…
Я утром умерла,
И вся семья кричит: "Ура!".
Я не сыграю ей на фортепьяно…
Не провожу закат…
В моей бутылке от вина
Настаивался яд.
И оттого Аврора умерла.
Но она не человек,
Она - заря,
Рассвет.
Дитя, прости за пьяный бред.
Всё так же третье января,
И я, а не Аврора, умерла.