Есть вещи, о которых до боли в горле хочется кому-то рассказать, с кем-то обсудить, попросить совета. У меня их сейчас много, но проблема вот в чем: некому, не с кем и не у кого. Просто так бывает, так хочется поговорить, но понимаешь, что не с кем, потому что с такими вещами я не пойду ни к лучшей подруге, ни к лучему другу, ни к маме, ни к папе, ни к человеку, с которым могу говоить о смысле жизни, ни к врагу, ни к кому. Я просто не могу с ними говорить о таких вещах, вообще ни с кем не могу, и тогда все эти мысли начинают съедать меня изнутри и разьедать, даже то золоте, что во мне есть, словно селеновая кислота. И тогда другие видят меня апатичной, и тогда мне становится плохо физически, и тогда я не могу встать с кровати, потому что никто не дает мне надежды. Это очень тяжко, грусто. И не потому, что что-то плохо, а потому что не можешь подулиться своими мыслями, это как быть в смирительной рубашке. Мучительно.