"Это будет холодная осень.
Представляешь, дыхание пряча,
Ты идёшь по продрогшей аллее.
А когда я умру, ты заплачешь?
Это будет прекрасное утро.
Утром кто-то тебя поцелует,
Только я буду гордой, как будто
Тот, кто умер, совсем не ревнует.
Это будет совсем понедельник –
Не люблю понедельники с детства,
Целый день ты проходишь бездельник,
Будешь путать и цели, и средства.
Обстоятельства — даже не скажешь,
Ни одной разрешённой задачи.
Ты устал от обыденной лажи,
Ну а я… умерла. Ты заплачешь?
Застоявшаяся радость — в детях, В телевизоре, в кухне за плиткой.
Мой счастливый, я путалась в сетях, И вот — нет этой гордой улитки.
Все амбиции, видишь, спасли ли? Искололась и алкоголичка?
"Нет, с тобою и врозь мы же — жили,
Только я прогорела, как спичка.
Ты заплачешь и выйдешь из дома, Остановится сердце? Едва ли, Никогда не узнавшие, кто мы,
Мы не любим, чтоб нас узнавали.
Ты навзрыд, на коленки, к вокзалу Побежишь, задымишь сигаретой, Почему же тебе не сказали, Что навеки закончилось лето?
Позвонишь — недоступна, разбилась
Или просто не стало со скуки,
Не проверивший, что же случилось,
Ты в бессилье заламывать руки станешь.
Скажут: «а кем приходились?»
Замолчишь и сломается датчик.
И какие мечты там не сбылись, Разве важно?..
Конечно, заплачешь.
Вот за это, почти и не помня, Ненавижу тебя, ненавижу, Сладкоголосный, выдранный с корнем,
На кого-то зачем-то обижен. Не пускаешь меня, не пускаешь, Умереть и забыть не пускаешь,
Не поёшь меня, не презираешь,
Только жадно глазами читаешь.
Это будет холодная осень.
Тёплой осени больше не будет.
Только я буду знать, эта проседь — обо мне.
И меня не забудет.
Да, когда я умру — ты заплачешь
И поймёшь, каково расставаться.
Только, взрослый и глупый мой мальчик,
Обещай и тогда — не сдаваться. "