А ты думаешь почему я нервно посмеиваюсь в ответ на милые и романтичные вещи, которые ты мне говоришь. Я просто не могу по-другому, это выходит непроизвольно, ведь я чертовски, очень, сильно, страшно боюсь. Как-то мой отец, уже когда они с мамой были в разводе, забрал меня прогуляться вместе и сходить к бабке по отцовской линии, проведать, поговорить, малоли ещё что. Нас обоих разговорчивыми не назовёшь, мне было около десяти лет, а он купил в киоске пиво и так мы с ним и шли. А ещё он мне рассказывал что оно испорченное, потому что очень пенится. Мы шли, а он пил пиво. Понимаешь? А потом он умер, а мне любви и ласки не передал наверное нисколько. А ты спрашиваешь, почему я неромантичная и почему посмеиваюсь в ответ на милые вещи, которые ты говоришь. Знаешь, ты уже как-то раз говорил мне такое. Года 2,5 назад. А потом бросил по интернету без объяснений и вдобавок забрал у меня мою вещь. Как будто хотел, чтобы я вспоминала о ней и о тебе и мучилась. И я места себе не находила, и ныла и всю душу себе вывернула и исцарапала. А потом ты периодически заявлялся в мою жизнь, подходил на пару часов и сваливал снова. А помнишь, как я тебе звонила… названивала, слала сообщения и тому подобное… А ты не отвечал. Почему я нервно посмеиваюсь теперь, когда мы снова встречаемся? Ты обижаешься почему то… Почему?! Что блядь происходит?! Разве не ты должен пытаться возвратить моё утраченное к тебе доверие? Почему ты обвиняешь меня? Обвиняешь, что я посмеиваюсь, а сам ещё временами откалываешь саркастические замечания в мой адрес. Издеваешься что ли? Почему это я нервно посмеиваюсь? Я плачу, потому что тебе ничего не стоит однажды уйти снова. А я останусь связанной