Я помню, мне было лет 13, когда я первый раз села писать. Это был рассказ, совсем детский, наивный и невинный. В моей голове были четкие картины и определенные образы.Точно знала чего хочу. Я описывала местность, давая ей названия уже существовавших сел, районов, городов, стран. Я придумывала названия несуществующим улицам. Мой рассказ был идеален. Имена как на подбор. В описание действий отражались все тонкости. Слова строились в моей голове в подходящую смысловую цепочку. Был полдень, я помню писала, писала, писала, и вдруг резко остановилась. Начала перечитывать. Оценивать и поняла, что создала какой то свой мир, описала его своими словами и привязала к ним свои понятия. Я поняла, что это все моё, и я была потрясена тем, что я смогла описать то, чего никогда не видела, не было и не будет.То, чего не слышала и не чувствовала. Описывала образы вымышленных персонажей.
На мгновенье я задумалась, что это слишком абсурдно, писать о том, чего не знаешь. Но это был прекрасный мир грез, мечтаний, снов, откуда я черпала идеи, мир в котором зарождалась я и мои мысли, цели, где тут абсурд?
Это были мои бесконечные странствия. Бесконечные краски. Бесконечное вдохновение. В том мире я тогда и осталась. Навечно. Навсегда.
