Боже,
храни детей,
которым по восемнадцать,
им же такие кошмары
еще приснятся,

снегом на голову
выпадут мудаки,
пожмут плечами:
«мол, я рождён таким»,

столько им выслушать джазов,
соплей, нотаций,
скольким не будет шансов
схватиться в танце,
словно в борьбе,
с кем-то, кого полюбят,
сколько они не будут ценить
прелюдий,

ночью гонять чаи
с обрыдлевшей мятой,
а просыпаться
вечером
на помятой,
и целовать, представив
другие лица,

как тут не разозлиться,
не застрелиться,
сколько им на дуэль
вызывать стреляться,
и танцевать на грани
любви и блядства,
и уходить на телефоне
в минус..

Боже, прошу –
спаси нас
и сохрани нас.