В каждой шутке есть доля шутки. Остальное - правда. Может поэтому, мы все меньше шутим друг над другом, постигнув эту истину, и теперь проще стало говорить все открыто в глаза, окатывая словно из ниоткуда всявшимся холодным ливнем откровения. Но никто, никто до сих пор не решается это сделать даже намеком, потому что грани тонкие, как осенний первый лед на лужах, готовы вот-вот разрушится под ногами правды. И мы молчим. Молчим обо всем сколько-нибудь важном для нас, приготовившись разбиться о стену невысказанных мыслей, перебирая проблемы, не касающиеся нашей жизни, экономические кризисы, очередные политические потрясения, чужие заслуги и многое из того, что не несет никакой пользы для строительства небоскреба под названием "Мы". И та, оставшаяся доля шутки, заброшенная где-то между расписаний пар и списка дел на завтра, так и лежит не потревоженная никем, чтобы бы случайно не выдать правду. Правду о том, что на самом деле ничто не имеет значения, кроме истинных чувств, спрятавшихся за ежедневыми газетами, телевизионными сплетнями и постоянно обманыващего нас прогноза погоды…