bukowski :

Здесь все плохо, и внутри и снаружи и в комнате и за её пределами и некуда и незачем и не от чего здесь бежать. Здесь не растет трава и не поют птицы, здесь всплывают вверх брюхом рыбы и тонут корабли. Здесь всегда дрожат руки, здесь всегда неспокойно и предчувствие войны, удара ножом в спину. Здесь - это всюду и нигде, это у тебя в голове, это в мире, в лицах прохожих, в шелесте листьев, в стуке трамвайных колес, в боли суставов и старых, ноющих переломах. Всюду. Это вершина мира с начищенными тротуарами и блеском витрин и самое его дно, с мусором и дерьмом на каждом углу, это пик жизни и полное её отсутствие - бери и вгрызайся в свое прошлое, будущее, настоящее, в пустоту или в моменты счастья хрустящие песком на зубах.
Но как ни крути, под каким углом не смотри - здесь все плохо, и это твой предел, точка кипения, на которой у тебя не осталось сил даже кричать. На которой у тебя ничего не осталось и на которой у тебя ничего, никогда, не будет.