Нас мало,
назад
мы собираемся редко.
Мы -
люди заняты,
все в теме,
в работе,
в дискурсе,
и когда мы собираемся -
мы рассказываем
о результатах работы.

Обычно
мы и так
все в работе,
в теме,
в дискурсе -
но,
когда мы встречаемся
и обмениваемся, -
тема
льется рекой,
дискурс
просто переполняет,
информационный поток нарастает,
давит,
его становится все больше
и больше -
вплоть трудно думать,
дышать -
я выдыхаю
эту тему,
этот дискурс,
он высыпается из меня,
я уже аж блюю им,
блюю темой,
блюю дискусом,
блюю радугой -
настолько
это все прекрасно,
гениально,
феноменально -

действительно хорошо!
но слишком много -

и тогда я срываюсь
и начинаю
бежать.

Я бегу
и кричу:

Ммммммм…!

Бегу по улице вниз
и кричу:

Ммммммм…!

Бегу между деревьев и домов и ору:

Оооооо!
Ммммммм…!

Теееемаааа!
Иди до сраки, тема!

Диииискууууурс!!
Да пошел ты нахуй, дискурс!
Нет во мне
места на тебя,
иди прочь!
Прочь!
Гееееееть!

- Ваши документики, уважаемый.
- Вот, прошу.
- Чего бежал?
- И здесь,
такое,
Кента
машина сбила -
может умереть, вот и бегу, бегу.
- А чего кричишь?
- Ну да, переживаю же, поэтому и кричу.
Хороший друг -
переживаю,
только что сказали…

- Да, пройдемте.
- Но ведь Кент!..
- Пройдемте.
- Но ведь умирает!
- Пройдемте!

Звонит телефон,
и даже этим двум слышать,
как мне говорят:
старый
здесь
Кента нашего
то….

И я уже не хочу
никуда
бежать…