Наверное, я бы могла написать десятки книг о том, что я люблю тебя и мне вставать в 6. Но есть ли в этом смысл, когда я итак постоянно пишу об этом, глупыми художественными фразачками, которые тебя так бесят. Я не знаю даже зачем. Но что-то внутри все переворачивает, и я опять сажусь писать так, как ты не любишь. Я не могу иначе, прости.
Я вспоминала то время, когда ты вернулся ко мне первый раз. Не знаю, как меня так перекрыло, но я начала перематывать по новой и поняла, что те три месяца просто выпали из памяти фактически.
Я помню все, что связано с тобой, но тот отрезок жизни испарился. Мы будто и не были вместе, это был лишь факт. Я была счастлива, а тебя не было рядом. Мы виделись совсем редко. Гуляли в районе Университета. Ремонт у меня в квартире. Мы играли в соню. Звонила тебе в новый год, и не слышно ничего, даже не помню говорила ли я тебе, что люблю. И ответа твоего не помню. Помню ты сказал тогда как-то, что любил одну девочку только, и меня любишь. Мне смешно сейчас от этого, а тогда я была на небе и от такого -то признания…
Еще дедушка лежал в больнице, мы поехали к нему вместе. Опаздывали, посещение прекращалось. Ты очень быстро шел впереди, как обычно. Я бежала, тянулась к твоей руке, мне она так нужна была, а ты брал ее и отпускал через пару секунд. Ну странно же.
А ты всегда быстро идешь. Даже когда мы совсем не спешим.Когда куришь идешь еще быстрей. Бежишь по жизни. Куда ты спешишь? Ты сам себя теряешь в этой жизни. А я вечно вдогонку. Вечно жду твоей руки. И так хочу остановить твой бег, чтобы ты остался со мной. И так счастлива, когда ты берешь меня, и мы идем. Неважно куда, зачем, и что вообще будет. Просто шагом. Просто вместе.
Снова настрочила на ночь фигни, этим языком мои занудным, который тебя так бесит. И пишу я здесь тоже, что и в начале, потому что типо композиция, а тебя подобное бесит еще больше. Ты ведь все равно никогда это не прочитаешь. Тогда, что я несу?