Он

мнет

свои

крылья,

под

свитером

серым,

он

горе

пустое,

внимает,

как смех,

но

пьет,

от бессилья,

с потерею

веры;

и с

крыш

предосенних -

падает

вверх.

Он -

вольн

и бездомен,

как

летнее

небо,

он полон,

как

капля,

и пуст,

как вода,

он знает,

что

в

стужу,

на девственном

снеге -

пылится

упавшая

с крыльев

звезда…

Вот и

теперь

он, курящий,

за дверью,

невольно

читает

в глазах

ее фальшь

и молвит

он тихо:

" А как же

поверить?

Зная,

что ты

после ночи

предашь"

?