Странно, но когда происходит слишком много или не происходит ничего, как ни старайся-не пишется. И ты не знаешь в чём дело: в том, что ничего не происходит или всё-таки произошло очень многое, или в том, что зима, или в том, что просто не пишется и искать причины тут не зачем. Но ты всё-равно пишешь. Даже если не пишется.

То, от чего я бегу в жизни, настигает меня в снах, раскрывая все козыри и слабости. Я разговариваю во сне, а с утра слышу бред, который пришлось выслушать кому-то ночью.
В ту ночь я взяла одеяло и перебралась к маме. Зимние привычки перебороть не удалось. И вот уже третий день подряд я обитаю в комнате с телевизором, перетаскиваю туда еду и книги. Каждую зиму я ухожу из своей комнаты туда, где теплее во всех смыслах. Без этого зима- не зима.

На самом деле, всё, что происходит сейчас-это и есть та самая тихая и уютная зима, о которой я писала где-то еще в ноябре. Неужели.