волей судьбы мы безжалостно-близкие люди.
волей небес мы, бунтуя, творим беспредел.
ты меня так же, как прежде, болезненно любишь,
зная, что я уже жизнь, как к тебе охладел.
ходишь за мной по пятам, обнимаешь, как душишь.
этот стокгольмский синдром пожирает, растет.
я тебе нужен. зачем-то отчаянно нужен.
ставлю диагноз – «негласно виновен во всем».
я принимаю тебя как привычную данность,
как одного из безликой безмастной толпы.
как же иначе? ведь кем для тебя тогда стану,
если умерю свой гордый безжалостный пыл?
я насыщаюсь тобой, если чувствую жажду.
но отчего я порой повторяю во сне?
«как я смогу отпустить тебя, если однажды,
если однажды ты вдруг охладеешь ко мне ?»