он поднялся на веранду со странным ухмыляющимся типом и они стояли там пьяные от вина. в плащ художника было что-то завернуто он развернул плащ - это был шлем полицейского со значком. "дай мне 20 баксов за это", он сказал. "пошел ты, старина", я сказал, "что мне с этим делать?" "10 баксов", он сказал. "ты убил его?" "5 баксов…" "что случилось с теми 6 тысячами, которые ты заработал на своей выставке месяц назад?" "я пропил их. все в одном баре" "мне даже пива не перепало", я сказал. "2 бакса…" "ты убил его?" "мы ограбили его, оглушили битой немного…" "это бред какой-то. мне не нужна эта штуковина" "нам не хватает 18 центов на бутылку, чувак…" я дал художнику 35 центов не снимая цепочку с двери. он жил со своей матерью, регулярно бил свою невесту и на самом деле так хорошо не писал. но я полагаю достаточно несносных персонажей прокладывают себе путь в бессмертие. я работаю над этим сам.