Последние часов шесть мудохалась на кухне, взбивая венчиком белки, добавляя сахар, крутила в голове мысли примерно одинакового содержания. "Делать глупость или нет?". А не похуй? Это именно то, чем я сейчас и занимаюсь. Первый день месячных, однако ОН обещал прийти. Заебись, на безе и чай. Лучше бы я классно занималась сексом и отвратительно готовила, а не наоборот, ибо я целка-фанатичка и делаю божественные блюда. Проку? Все равно через пять часов я буду сидеть тут и печатать очередную шнягу "ааааа, он не пришел, сижу и плачу, что за хуйня и т.д. и т.п." Девочка с кристальными глазами устала плакать. Я просто сжимаю губы и выхожу на улицу покурить, отравиться никотином и запихать слезы куда-нить поглубже внутрь. Желаю мало. Потому что есть все, кроме него. Потому уже шестую осень я жду его. Жду.. Я затрахала морально всех близких, его ненавидят, когда видят слезы, когда я не онлайн и кричу/плачу/умираю/курю/злюсь..

Летаю по кухне, попеременно подкрашивая глаза, глажу тунику, смотрю за духовкой, пью Пенталгин, дабы не было больно хотя бы животу. Представляю. Если я представляю, то он обязательно не приедет. Это закон. Это проверено годами. Причем не приедет именно так - шесть, семь, полвосьмого, восемь, пятнадцать минут девятого, без пятнадцати девять, семь минут десятого.. Звонки? Что вы… Смс? Ну да, конечно. И потом через неделю - да, я не приехал. Без "извини", без причин.. Просто. Не могу ненавидеть. Просто не могу. Меня тошнит даже от злости. Это не любовь, это патология, надо бы к психологу уже давно, но задумалась лишь месяц назад. Начинаю говорить и опять банальности - он, не приехал, я… Повторяюсь десятки раз именно на этих фразах. Поэтому теперь просто -Не приехал, угу. В этот момент хочется закричать, чтобы капельки слюны осели на его коже:" Что же ты со мной делаешь, сволочь?! Кто ты такой, чтобы делать из меня психопатку? Иди уже нахуй". Но на следующий взгляд, кинутый невзначай на ситуацию уже кажется, что с ним что-то случилось, что ему плохо и начинаю винить себя в эгоизме.. Потом виток жалости и опять потоп на лице, фиолетовые тени на подушке и… Бля.. ну обычно короче.. Расписывать в стиле слюнявых дамских романов… зачем? Это все знают, эти банальности.. то, что больно.. Конечно больно…