Может сегодня не тот день..не та ночь..не тот час, чтобы начинать писать об этой до жути ванильной любви. Эта ваниль прекрасна. С мурашками по коже, до приятной дрожи внутри. По телу. От воспоминаний, от чувств, от эмоций. Мужчина, которого я неизлечимо полюбила, влюбилась…которым я заболела, или как там ещё говорят…далеко.
Чувство нежности, ласки, любви, заботы не с кем разделить, не от кого получить, и от этого никуда не деться. А выход неизвестен из той ситуации. Предаваться другим, чужим рукам…нет.
Время ожидания медлеено убивает. Съедает меня изнутри. Моя нервная система, кажется, оставляет желать лучшего. Не повезло окружающим: вся злость идёт на них. Да и выговориться по сути- то некому.
Всё начиналось даже мило как-то. Встретились, познакомились. Ничего особенного, но что-то всё-таки зацепило. Не просто зацепило, а взяло в плен..
Все твердили, что не судьба всё это. Шуточки, игрушки, котятки, зайчики. Но с тех пор мы неразлучны. Душевно.
Физически нам просто невозможно было быть вместе тогда, когда мы хотели этого. Разные города, часовые пояса, разные судьбы. Эти моменты научили меня ценить. Вернее не моменты, а сам он…Он научил меня ценить близких людей, он научил ценить время, проведённое рядом с любимыми людьми, он заставил меня задуматься о многом, он дал мне понять, что значит, когда о тебе заботятся..
Заботой пахло от него. Мой мужчина. Научил меня не предавать, быть верной, быть вместе до конца и никогда не сдаваться, даже когда кажется, что всё потеряно. За ним я куда угодно. За ним я всегда.
Пустота, невыносимая. Боль, неутихающая. Рядом нет, а постоянно в мыслях. Мы не раз ещё встретимся, и не важно, что будет потом. Важны чувства. Их нужно беречь. Это есть счастье. Любить. Когда любишь, ты никогда не одинок.
Наверно не тот час, чтобы писать о тебе..я ведь пишу в пустоту. Ты сейчас этого не прочтёшь, я не отправлю тебе это по электронке. Но мне так легче. Когда я пишу, я чувствую тебя, как будто, разговаривая с тобой. Лишь в тебе я нашла себя. Моя ванильная любовь-боль, самая лучшая, искренняя, по-взрослому детская, неповторимая любовь.
Может это и есть выход - писать для души.