это как будто от сердца вдруг отняли клок,
бросили в пламя, заставили тупо смотреть.
здесь не поможет ни соль, ни молитва, ни глок -
это, братишка, у нас называется смерть.

это когда между пальцев уходит тепло,
это когда ты кричишь - но никто не услышит,
это когда вдруг в июне асфальт замело
белым, холодным.
и ты понимаешь: не дышит.

прицел перекрестка. страх бьется в сплетении вен.
стоишь и орешь в безнадежное небо пустое:
"верни его, дьявол, возьми мою душу взамен.
она хоть в лохмотья, но все же чего-то да стоит".

что проку с цены, если то, что стоит на кону,
дороже в сто крат. это чувство до боли знакомо,
когда свои девять легко отдаёшь за одну,

и делишь её на двоих.

ведь нельзя
по-другому.

q | miss_ank