я буду скучать по тебе еще два столетия
и слышать шаги поутру у себя за спиной.
и в ящиках робко искать от тебя известия,
где адрес почтовый написан твоей рукой…

я буду скучать по тебе…да уже скучается.
и слушать, и думать, и сотни искать причин
уходят ведь многие.
только не возвращаются
одни из тех нужных и самых любимых мужчин…

я буду листать наши фото, открытки старые –
и каждая карточка ранит, как ржавый патрон.
скучаю…
скучаю…
скучаю, как дети малые…
согрей его, зима, волнуюсь, здоров ли он…

я буду скучать по тебе. перепутья млечные
мне лечат ангину под вкусы медовых вощин…
скажи мне, декабрь, почему утомленным вечером
хотят возвратиться все, кроме любимых мужчин?.