Опять. Опять хочу резать руки. Писать красивые слова. Опять хочу нормально целоваться. Паша нуб какой-то. Это его огорчит. Я намекаю уже прочти прямым текстом. Интересно, когда мы расстанемся, он вспомнит меня? Может это будем через месяц, может через год, а может завтра. Может завтра мы умрем. Ничего ведь нельзя предсказать. Одно неловкое движение и ты уже не живая. Твое толо кримировали или похоронили заживо. А может я умру от старости в кругу семьи. Можкт разобьюсь на самолете. Может это будет суицид. Можнт меня убьют, как в том фильме с Брюсом Уильисом. Да какая разница…Все рано или поздно заканчивается. И жизнь далеко не исключение.