Глупая моя,
Смерть,
Ты не знаешь меня совсем.
А туда же: торопишься на свиданье.

В синем свитере я
Чуть моложе.
На тридцать семь
Потяну. Но дай мне

Сорок.
Или больше того –
Сорок пять.
Я прошу тебя. Тут такие зимы,

Что из-под одеяла тяжёлого вылезать
Невозможно. Невообразимо.

Не спешу к тебе.
Скучаешь под фонарём.
Мне мурлычет кот про свои заботы.

Говорила:
В пятницу мы умрём.

Но светает вроде.
Уже суббота.

Евгений Финкель