Я верила его глазам,
Его речам, его улыбкам…
Я верила, что он не сам…
Что это глупая ошибка.

Я верила. А он не знал.
Что сердце жалостью морочить?
Он, как и все, не идеал.
И некого уже порочить.

А лунный свет, как и и тогда,
Вдыхает ароматы строчек.
Но вместо чувства - пустота.
А вместо строк - лишь нити точек…

А ласковость лишь книга слёз,
А искренность - набор понятий.
И все что было - не всерьёз,
А "просто так", "как будто", "кстати".

Зачем тогда превратность глаз,
Обман речей и ложь улыбки?
Я обжигалась (и не раз)
О сон…О призрачный и зыбкий.

Кто виноват? И с этих пор
Мы прячем боль и болью плачем.
Святое в душах - наш позор.
А правда - ничего не значит.