На часах 22,12.
Я скучаю по нашей убогой фальши.
Мысли душат, мой милый мальчик.
Съехавшийся на гранже,
убивший в себе верность однажды.
Не такой как они, не даривший цветы,
Приходив по ночам ворошил всё живое внутри.
И это не секс, глупцы.
Я пытаюсь не думать, писать стихи, зря.
Слишком, много пустоты.
Но увы, моё сердце горит лишь для тебя.