я не могу делать то, чего от меня хотят другие.Простите ради Бога, не могу.Это буду уже не я.Отодвигаю занавеску и вижу свое лицо в отражении идеально вымытого стекла, немного искаженное, изуродованное болезнью оно горько улыбается мне.Улыбается и плачет, нет, оно рыдает. На душе банально больно, пусто и отчего то обидно."Будь что будет" еле шевеля губами оно произносит мне.И вот музыка повеселее и улыбка чуть правдивее.Не ты ли это, Даша, обещала себе быть счастливой?Что же теперь ты делаешь с собой?Почему ты плачешь и что опять скрываешь от меня..?