Всю свою жизнь я никак не могла понять: "Почему люди ведут дневники?". Меня постоянно мучил этот вопрос, меня угнетало то, что, как бы я не старалась, как бы не привлекала себя к этому делу, я не могла их вести.. Вечно покупала красивые дневники, как у настоящей принцессы, пыталась писать красиво, но меня хватало лишь на 1 - 2 записи, не больше. Из года в год я заводила все новые и новые, ободряя себя мыслью, что да, я буду писать, я же выросла, я смогу! Но ничего, как в пустоту. И я уже отчаялась, меня было до жути обидно, что я не как все нормальные девочки. Но несколько месяцев назад я откопала старую записную книгу, с желтыми страницами, где еле виднелись линии. Она была украшена мною лично, года 2 назад. Взяв в руки этот подарок от бабушки я словно почувствовала какой-то электрический разряд. Увалившись на кровать с кружкой чая, начала писать. Писать, писать, писать. Моим словам и мыслям не было ни конца, ни края. Час за часом, кружка за кружкой, страница за страницей. Мне это так сильно понравилось, что не передать словами. Я писала туда все , что беспокоило меня, что не давало мне умиротворенности и согласия с самой собой. Это было как освобождение от темного заточения. Заточения гнилых мыслей.
И знаете, я вдруг поняла то, что пыталась понять всю жизнь.
Дневники, записные книжки, даже просто листочки - они лучше близких друзей. Да, это так. Туда можно написать то, что не хочешь, или не можешь сказать. То, чего ты боишься, то, что тебя беспокоит, то, что гнетет. Ты словно пишешь мемуары своей души. Это поистине божественное дело.
Я благодарна всем своим записным книжкам за то, что они рядом со мной всегда. Даже когда мою душу рвет на миллионы осколков, я могу написать туда, перечитать, и все склеивается. Волшебство, не так ли? Я знаю, что мои дневники никто не увидит, я знаю, что мои тайны никто не узнает,
Мой дневник - это сейф, который хранит душу.