Мне нечего вам рассказать. Все мои истории основаны на некой боли, и хотя я всегда чувствую счастье, все не совсем так…Раньше я думала что любовь имеет свой идеал: определенный цвет глаз, волос; или какие-то еще особенности, но недавно я поняла что все это по-другому. Любовь не имеет ни границ, ни возраста, ни времени. И не ищите ее никогда. Почему я не могу написать что-то по-настоящему интересное? Моя боль постепенно уходит, а мысли просто не собираются в кучу. Желудок сводит от голода, но не оттого что мои бабочки умерли. Мне кажется после того как они погибли, там сразу зарождаются новые. Скоро они взлетят, я правда этого жду. Мои глаза закрываются, я ухожу спать. Единственное что меня расстраивает это то что я не могу, не умею писать что-то великолепное. И пускай. Мои чувства для меня. Что будет с моим дневником через 20 лет? Я буду заходить сюда и продолжать писать? Или я забуду про него, а мои рассказы будут храниться и случайный пользователь их будет читать? Или же я сама окажусь тем случайным пользователем…? Спокойной ночи, как всегда